De vivo y asqueroso

|

Sales airosa, triunfante,

el poco tiempo del tiempo

del tiempo, ese que nos dice que nuestro es el sol del mundo

contexto, rosa

olor a petalo de piel gangrenada

¿y quien nos sacará del laberinto que es vernos de frente?

de estrellado ciego

es la pasión descapotable inacabada en estos días

con amaneceres de brillando en los cementos muertos

silueta rodeada

de los ocho mares rodeada

de nada

Sales airosa, triunfante,

el poco tiempo del tiempo,

del tiempo ese que nos dice que nuestro es el sol del mundo.

Con - texto- rosa

olor a pétalo de piel gangrenada

y quién nos sacara del laberinto ¿qué es vernos de frente?

De estrellado ciego

es la pasión descapotable inacabada en estos días,

con amaneceres de brillando en los cementos muertos,

silueta rodeada

de los ocho mares rodeada

de nada.

[Versión propia]

5 - 41

|
Declaro que maldigo, como V. Una pierna del diablo toma sus ejes perdidos. Te prefería recriminando, un corpus excedido. Envilecido unas, meditabundo otras. Siempre seré*
___________ * Seré, porque usted está no más.

4 - 41

|
Tanto por decirte, tan poco por escucharme. Viajo desde la inoportuna vivencia hacia el verde miel. Y los dos círculos rodeándome...

El bobo

|
Cuento hasta tres y veo cuatro dedos en mis pies. Tengo una rama que se marea a sí misma, se sabe nueva y se visita. Me retoco en el redormitorio.

Le comerán los ojos (3 - 41)

|
Le comerán los ojos, y no se dará cuenta -una vez más. Le comerán los ojos, se lo digo con toda la risa llenándome la boca. Se lo digo con la pena llenándome los ojos, llenándole los ojos. Le comerán los ojos, y le aviso, para que no vuelva con los ojos comidos. Le comerán los ojos, ¡que sus ojos tienen que estar con sus ojos!

Se me hace un mundo

|
Desde ahora proclamo que se me hace un mundo usté. No sé si con la cobbata roja, con la bananera o con la lucidé. Tengo de guillenes olvidada la isla, mientras un caballo se desliza suave.

2 - 41

|
05:35 a.m. Mientras te afanas en que te salven otros, te ufanas con esa fútil sonrisita. Desgraciadamente, nada se quema en su casa, mujer. Enajenada te conviertes en rinoceronte.

1 - 41

|
En una fracción irreductible de mi estómago se conjugan veinticuatro especies de aves. Unidas, unas-otras-demases, vuelan espantadas por el temor. Se carcome la fina capa de lo acaecido y me sobreviene una mortífera indiferencia, soporífera y lenta. Llena de promesas blancas hechas en la cama.

Respuesta a uno solo

|

Me pasa que en la virtualidad de mi pieza En el rincón más blanco del techo Respiro Y mientras paso con el aire a través de mis pulmones Intento ganar fracciones de tiempo Para el flujo constante Que grita que no quiere regresar que lo proteja Porque sabe que el mundo en agonía Lo devora como puta avejentada Entre lobos de la carne

Me pasa que la virtualidad de mi pieza No es siempre la misma Y me confunde con sus gritos de dolor Fabrizio Badilla
Me pasa que en la virtualidad de mi vida no encuentro más razones para seguir encontrándolas que para dejar de hacerlo. Entre tanto, me deshago un rato en la poesía.

Ganas

|
Tengo ganas de una poética travestida. Una sinalefa y una madre-sin-pan le roban los sueños a una señora que les llora. Quiero tomarme en tus brazos, tengo ganas de ver el músculo de tus párpados y observar como desfallece entre mi aliento. Tengo ganas de lunes, jueves y viernes, pero ya no me como los sábados como antes. Me pesan las ganas igual que siempre, y no me baño porque se me hace agua el cuerpo. Un conejo me muerde la cola y el reloj más de treinta veces. Corremos enajenados ante los naipes, fumamos de la peor-mejor pipa que tenemos. Un óvulo se mece en el corredor. Sus faldas son vestiduras de la impresión. Hoy me caigo ante la silla que me acuna, hoy me levanto ante la silla que me acuna, hoy me muero ante la silla que me acuna, hoy soy la persona hecha mentira.

Trayecto sin numeración

|
Por la puta que me he vuelto puta. Ya no más bucólico, mucho menos guachacólico -quizás alcohólico-. Me he vuelto una puta poeta, y sólo quiero ser un hombre-mujer que vive. Hoy encontré el camino de regreso y volveré a mi infancia, donde no era ni poeta ni triste. ¡Ahora para ser poeta hay que ser triste! ¡Ahora para ser poeta hay que ser lúcido! La morfológica razón de estas palabras no es más que las amorfológicas razones de mi existencia. ¿Vago por el sinsentido y/o la luminosidad clásica? Ni fú, ni fá (y los tildo a mi antojo). Corriente de la inconciencia del teclado: faesgadgdfgvbet54h aertñ5h5rla34r5l. ewf35ykq`g4gvd m,povg3y24`l+ 5hyq53 p+yhk43 pkgy5r34ikyq0 agv53 `wjy0 ¿porqué empecinarse en "crear o recrear"? Una puta diferencia etimológica a cerrado los caminos de la poética humana. Salgo desde las escolopendras hacia la fútil primavera de la escritura tonta con palabras bonitas y rebuscadas. No quiero que me llamen por teléfono, quiero un beso en la boca y un te quiero. No más estupideces de a dos, quiero amoríos de a mil, de a un millón. Poetizar es tirarse al mar, la cabeza de Newton cae sobre una manzana verde. Tengo los pies azulosos de frío y ¿les parece tierna tamaña "cursilería"? Tengo los ojos embarrados y la piel deshecha por la estudiosa idea de la vida. Una podrida idea de lo que es todo, y no miran la lluvia caer... Un tren se va lejos y me abandona, pero el abandonado es él. Tengo mis maletas y mis manos. Hoy tomé un helado de piña en tu nombre, y me cantaron 28 pájaros. Un diez de agosto me cantó la vida, vaya canto, vaya mujer. Amo la brisa inútil, un pasto -que es más pasto que el pasto de al lado- me invita un café. Me despido con un orgasmo en los labios, y, en el aire húmedo, su respiración.

Un mudo

|
Un mudo no me dijo nada ayer, ni mañana, ni hoy. Los mudos no me dijeron nada, no hacen semejante cosa. Un mudo me dijo nada. Un mudo es una invención de los no-mudos. Un mudo se vistió de no-mudo y se hizo fama. Un mudo no-mudo es ahora nuestro presidente. Un mudo, ex no-mudo, no quiere hablar.

Cómo como

|
Que me estremeces y me meces. Vaya tontería... ¡Fuiste la vida toda! Salto de una cuerda que no se ahoga a otra que ni está. Pequeña sonrisita que me atrapa no vale de nada, bífidos todos que me mataron antes de nacer con otra.

Como De Angelis

|
Cumbre derramada en la impaciencia de mis dedos. Consumista y humeante. Una ola la envuelve filtrado. ... a la que tanto quiero.