Pájaros prohibidos

no

2011-09-08T22:30:00.003-03:00

nono no nonon
o
no
n
nonoon
no
nonononono
n
on
ono
nonono
o
no
no
no
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n
ono
nno

Jav

2011-05-23T07:57:00.000-04:00

Cuando era amebas deambulando en el aire, cuando
era el aire que empujaba a sus mismas partículas subatómicas
de pronto que viene el océano y me hace
criatura, me formas
seres vivos de la verde tierra
que colma la corteza
de la tierra.

Cuando puntos había en el cielo infinito
que es el techo de los sueños que escapan de nuestro pecho, te volviste
tormenta sideral atrayendo
los minotauros que deambulan por los laberintos espaciales
para estrellarse justo sobre mis sienes.

Eras una bestia, recuerdo,
una bestia entregada al vacío que esta creando todas las formas de los cristales geométricos que nos conforman. Eres, ahora,
la danza misma que cuelga en los cielos, donde triunfan todas las espigas doradas que renacen cada mañana.
Eres el canto de sirena que
cubre nuestras doce lunas, todo el giro
completo que demora en moverse la palabra que recorre
los pueblos del mundo entero.

Ven conmigo ahora
ver nacer diez mil vía lácteas,
hoy se precisan todos los fuegos para incendiar la aurora.

¿No hay futuro?

2011-05-17T02:15:00.001-04:00

No, no hay futuro.

Este es el fin.

No, no hay futuro. Muchos menos pasado, o esos vagos recuerdos que creemos tener. Nada de eso existe.
Podría decir -eso sí- que hay una cosita cristalina que se llama presente y se vuelve el caos y la anarquía. No podría decir cómo llegaré a ella, sólo acepto que este mundo nos trae cosas nuevas para remecer la faz de las faces, la paz de las paces.

Aquí me paro de frente al futuro y le grito: -Tú, hijo de puta, ya no existes. Ya no existes más. Te hemos cubierto con mantas y lanzado al mar. Para que una gota no se evapore debemos lanzarla al mar, donde todo va y vuelve. El futuro está dentro del agua, dentro del mar que es tu estómago amor.
El río de tus piernas apenas puedo verlo desde aquí y soy la fiebre y las gargantas afiebradas rompiendo el vacío.
Pasado, eres la escalera que visita la Nada. Un recuerdo mal entregado, un árbol caído por las torrentosas lluvias que es llevado por el gran río de la vida. Eres automóviles desfalleciendo en el lecho de la muerte. Eres manos incendiadas que incendian el poder.

Sólo puede existir aquello que escapa de la ley y la obligación, sólo puede nacer aquello que nace de la libre disposición de las personas.
Siempre tendremos al sol enviando su cuerpo porque es gratuito, siempre estaré dentro de tu cuerpo porque somos libres de querernos, aunque no haya futuro.
Y si no hay futuro, ¿qué va a pasarnos? Todo lo que disponga el sol, la tierra, el mar. A veces uno debe dejar de oponerse al mundo y mirar en el interior de los demás, pero esta vez en serio. ¿Cómo elegir futuros donde no hay vida, donde la virginidad y los cuerpos cerrados se parapetan junto al poder?
Contra la muerte vida. Por eso somos del fuego, porque crecemos como las ratas disparando. La vida se manifiesta también cuando esta se transforma. Ellos son la sequedad, ellos el desierto que no deja mirarnos; nosotros, la mañana junto al mar que somos todos, que es la anarquía.

Pronto caeremos en un vaivén, porque la fecundidad del presente sólo puede ahogarse con el futuro. El pasado no sirve de nada y el futuro es sólo el miedo. Contra el miedo la vida, contra el miedo la descomunal fuerza de tu vientre, contra su falsa luz nuestra oscuridad que trae semillas por todas partes.
Que nadie diga que podrán aplastar la tempestad del amor que es libre, nadie podrá silenciar por un instante la rabia que es amor y que es dignidad y que es pachakuti y que es libertad y que somos todo para todos ahora. Sino que sea nada para nadie nunca. Para nosotros la sonrisa,. la vida vendrá tras de nuestras montañas de sangre.

¿No hay futuro? No, somos la nada creadora invadiendo desde la noche las mañanas que ellos quieren. Somos el espiral del Universo que empuja el fuego de toda la eternidad. Yo, tú, él - ella y nosotros.

Con un corvo rasgo la noche para nacer luna

2011-05-05T21:52:00.000-03:00

Ayer te veía luna, como el corvo estelar que provoca
esa rasgadura que hay en el cielo
que es de leche y deja ver el otro cielo detrás de ella.
Lejos. Hay un mar de fuego por donde nadan todos los seres vivos,
donde huye la muerte despavorida entre nuestro aliento que
la ahuyenta. Allí donde nace el gusano maternal se crían todos los corazones
que estallan juntos, como me dejé desvanecer entre tus piernas.

Pero déjame decirte, antes que salga el sol
en ese cielo que muestras al vientre
que no tengo la saliva suficiente, que hay órdenes que
caminan hacia el vacío y me caigo y soy nada y soy nada.
A pesar de aquello caeré con mi boca entrecortada con diez mil palabras moradas
diciendo que soy las nadas que forman el ocaso, que forman juntas la noche.

No temas, sólo estoy apareciendo semejante a la creación. Ya veremos qué es lo que creo yo.

Venas negras en la marea

2011-02-28T22:56:00.000-03:00

Dicen que tenemos las venas negras, porque somos el Universo
somos un ruido que corre subterráneo, que ya no le importan las portadas
porque es fuego dentro de los corazones
ayer veía luces, ayer salía royendo el cemento con estruendo de aviones sobrevolando la muerte

una sombra que sonríe, una pista que desaparece en su misma mirada negra

a ver si entienden que corremos entre la niebla y jugamos porque nos gusta el placer, porque tenemos nuestra vida para oponerla a su mentira: la muerte

la muerte es apenas una ilusa en el horizonte, porque somos un cuerpo de puntitos en la galaxia infinita
una marea apuntando al centro de la misma muerte

Mar, di siento

2011-02-21T04:12:00.000-03:00

¡Ay mujer!
Parece a veces que esas escaleras por las que me he subido a mirar las ciudades cercanas me estuvieran
abriendo otras prisiones debajito de los pies. Y es que no
puedo no decirte que siento y que también disiento todo el tiempo.
Yo no podría decirte qué más, pero ni siquiera quiero hacerlo, mujer de los ojos
que me hacen nadar entre el futuro de los futuros, dentro de la tierra cubierta por el mar.

Hoy, no puedo escapar, somos submarinos pensando todo el tiempo, pero
cuando entremos agua abajo nada podrá iluminarnos.
Déjame esta vez mirar entre tu ropa, entre el olor de tu cuello a ver
si me salvo en estas aguas que nadie conoce porque no existen

A ver si hay días, a ver si la noche se hace una marea que nos inunde de sentimientos que nos recorran la costa de los cuerpos o las selvas llenas de aves que surcan las profundidades del mar con su fuego alado burbugeante.
Déjame, bonita, ser una luna que se llena de el agua que sube volviéndose los aires y surcar un poco los cielos que se llenan de esta sangre que está llena de tierra.
Dinos, mar, si sentimos primero o estamos acaso peleando contra la marea profunda antes de saber cómo es que sabe aquella sal desde tu vientre.

El blanco doble espejo

2010-12-14T00:32:00.000-03:00

De nuevo se vuelve, el movimiento que se hace a un lado

para caer sobre su mismo eje

soy miedos, soy todos los miedos

pero la vida se hace ruidos entre los dientes, porque uno aprieta la vida para no salir corriendo

para no volverse gemidos en las gargantas de la noche

como todas, una mujer que tome de estas caderas

que están al aire

hoy, no levanto la vista y me entrego a la derrota

a la desfortuna

a la desazón de no poder compenetrar esas ideas matemáticas

en el sueño invertido que se me escurre por entre los ojos

no podría decir que muero, simplemente uno se aleja de

ese doble mundo que está

en la cara interior de todo

en el vacío y que se llena de estrellas rojizas, verdosas

quisiera a veces entretenerme con tus pieles

que son cristales blancos

entre la sal que recorre

este cuerpo un poco desvanecido

perdido

entregado en este blanco doble espejo

las raíces rojas tornan, se estremecen consigo mismas

se chocan las barrigas llenas

apretadas

duras las piernas, el corazón

entretejido este plenilunio que se me sale por la boca

que a veces se dirige, que tantas no

se desaparece la mirada suicida entre tus dedos

que no son luces, son palillos oscuros en la noche de los mundos

sonidos de la mar en la guata

del mar en esta garganta

haciéndose caminos azules entre los cuerpos

haciéndose bisagra de otras esferas que vuelan en el aire junto a nuestro paso

aquí, esperando la blanca sombra

de mi ancianidad

ni siquiera pudiera sobrevivir de estos pocos saludos

de estos pocos gestos que enternezco el mundo

puede que cambie la noche, se haga una fiera y me trague, me despedace

me haga mil amarus en tu boca roja sangre

dientes mordiéndonos hasta cansar la calle

hasta que las manos se cansen de escribir estas palabras

Pronto y la caída

2010-11-22T02:42:00.000-03:00

Pronto y la caída,
no se sabe nada de eso que nos queda allá fuera.

A veces podemos quitarnos un poco la ropa y vernos desnudos, sin perder los miedos, sin asirnos a nuestra propia cara de miedo. Las estrellas se van haciendo manto y el universo es un juego, uno de esos que escapan a la lógica y los colores se suceden de manera interminable, cálida, multiesencial.
Nada, ya no nos satisface nada, el punto muerto de mis razones tiene nombre y boquita chiquita, la poca fuerza con la que alzo este grito desesperado, desesperanzado, entregado a la roja experiencia de la muerte.

Asco, maldito asco que me hace náuseas y mocos y vómitos que salen de mi fucsias y de todas formas, son triángulos, rectángulos que no conocí. La vida se derrite enmohecida, llena de flagrantes pérdidas como esta nueva.

Y aquí es donde me pregunto cómo hacernos un pequeño respiro, boquita chiquita acaso me ayudarás un poco a tragarme este mundo que se me hace hoy enorme y se me pierde en los ojos, que apenas puedo mirarlo por arriba de estas ojitos que se vuelven un despiste, que nacen una y otra vez hasta ser la siniestra marca de dios en mi rostro. ¿Serás entonces una fuente de donde pueda tragar los mundos que se alzan en llamas en los lugares que salen de las piernas de mis amigos de todo el mundo?

No puedo tragar

2010-10-23T17:46:00.000-03:00

no puedo tragar y mi cuerpo se desvanece
en mil formas que no conzco
y de una a otra me vuelvo yo mismo mirándome
los ojos con esa
cara de maldiciones que aveces traigo,

mi estómago cae hacia sí mismo y no puedo morderma las manos, ni siquiera puedo abrirme
a la salivación que quería porque me he hecho
un nudo, me vuelvo cicatriz en la boca hasta
ponerme morado y
el mundo nos conmina
a ser unos conchesumadres,
a decir palabras asquerosas
y volvernos bestias más bestias
y decirnos más bestialidades
y hacernos todos un cuerpo único
que sangra por sus orejas

no puedo entregarme al agua que cae de la noche sobre el
techo de mi pieza
y me vuelvo todo un círculo,
una mañana sin noche
y no puedo amanecerme por completo
y mi silueta es apenas diez mil puntos
en el espacio infinito enorme inentendible.

Pero la serpiente que tengo desde la garganta hasta mi ser revuelve los sentidos
de toda espera y se pudre junto a mi
y me dice que ya nada puede parecerse
a mi rostro que una vez más se
torna hacia yo y hacia mis monedas del bolsillo roto
y cubro con dos gotitas azules que viven por allá entre las erres.

El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.

No hay mundo

ni invisible dominio oculto

ni espíritus ni mundo de espíritus, nada de eso, nada de eso,
hay simplemente un estado escondido y oculto,
un desplazamiento o partir invisible de los cuerpos humanos
cuyo estado anatómico externo, orgánico externo
es el único estado reconocible, valorable, de todos los cuerpos.

Perdón, pido perdones hasta caerme de rodillas, porque nunca me sentí tan vil, tan deshecho,
tanta vergüenza se metió en mi cara anoche que no puedo ni hablar.

A 16 de octubre de un año

2010-10-16T02:49:00.001-03:00

Hoy, ya sábado
me entrego a mi misma, mujer que se encierra
sobre sus caracoles que mueren
azules van cantando en su prisa
de la carretera y las veredas se deshacen en tu boquita de Valeska
y soy una arveja que se hace panza roja
y se golpea contra el suelo

errabundo en el espacio
soy caballo, soy una mega caballo andando
por todo el cielo nocturno
de los ojos de las mujeres que veo en las noches
y se hacen estrellas en mi frente negra
como el universo mismo
y mañana la no habré sido dos, como
me vuelvo en mi misma madeja y en seguida
ya no sigo siendo lo que buscas en mi, como una bala en
el plástico morado derretido en el piso hace tanto.

Pareciera que una vocecit

Niños saldrán al mundo, en las horas de esta noche -si es que no de inmediato-,
a tragarse la vía láctea que se dibuja bajos nuestros pies
y me iré con ellos
si es que me dejan
a ver cuánto puedo jugar, aún creo saber

y las noches se vuelven un recinto, una parte ahogada
una corbata enorme para asirnos a la escuela,
a la puta muerte de l nido que nada dice.

A veces quisiera haberme quedado en casa ese día o
haber lloriqueado más, hasta que un día
mi vieja dijiera por fin "ay!, ya, Amaru, córtala. Déjate de llorar, puedes quedarte en casita"

Vaivén con cancioncitas, per cómo hablaría
en dónde hubiera quedado esqa cabecita mía, de la que hablaban mis tías, mi familia
qué hubiera sido del gordito inteligente ese que fui, de esa timidez que me dejó
mirar el mundo desde el silencio
desde la base de mis ojitos, que veían que el mundo se hacía tiras
de la noche en que ese muerto me dejó aquí tirado hecho mil formas contra mi mismo, hecho la nada misma por tantos años
hasta que mascara otra carne que me daría nuevos bríos a esta carne cansada que hoy escribe por tanto silencio, por tantas conversaciones que sólo recuerda mi almohada llena de moquitos de niños que no entiende que debe ir a la escuela

Quizás podría haberme entregado al amor, saber cómo se ama, cuándo se debe amar y con qué fuerza y no perderme como siempre e ir cachando el paso siempre después, siempre quedándome en mis juegos de niño
esos juegos que no alcancé a tener

y esa filantropía de la conchesumadre de algunos, que hoy desde sus universidades culiás quieren decirle al mundo de su bondad, quieren hacernos ver lo buenos que son
posiblemente salieron triunfantes de sus colegios, salieron enaltecidos por toda su puta mierda de educación y quieren restregárnosla a nosotros: los derrotados, los perdidos, los tontos imbéciles
váyanse a la chucha, yo desde aquí les digo que no educarán, no educarán

La gran lengua

2010-07-12T05:06:00.000-04:00

La gran lengua
eres la gran lengua
sin dientes, sin prisiones blancas, amarillas, grises
sin las casas que se arman podridas y se van haciendo negras

eres una salida de las vísceras, tu cuerpo que es una llama
que me envuelve en una danza de dolores, de angustias

que es una, dos, quizás cuantas muertes
cuantas morí en ti, cuantas lenguas me atravesaste el pecho

cuando la noche se hacía entera venía y bajabas a mi cuerpo,
golpeándome, ensuciándome
mordiéndome la moral, temiendo de mi desenfreno

eres la gran lengua que me ata a mi cuerpo, que siempre me hace de mi mismo, que no espera y se lanza

eres ese caballo de fuego que avanza desde el centro de la tierra y me engulle hasta hacerme nadie,
hasta volver contigo el vieno
hasta hacerme todos rojos vivos que pudiera observar

negra, simplemente negra me entrego a tu forma violenta
a tu cuerpo que no es bello, ni siquiera podría decir que tu cuerpo lo buesco en otros cuerpos
porque no eres ejemplo, eres la oscuridad que me nace y me golpea hasta la muerte
eres la saliva, la boca que se abre desde el infinito
para regar, para enloquecer

sí, quiero más y más golpes de ti, lengua violeta
que surca la vida para enterrarse como cuchillo
para meterse en mi cuerpo de carne
para hacerme más carne
para ser carne de tu lengua, para ser lengua

quiero que me grites de nuevo y me hagas sangrar, me aprietes en tus piernas
y me hagas de nuevo tu objeto, tu cuerpo rojo

una conversación

2010-06-20T01:59:00.000-04:00

contra dice:
*nos escondemos en nuestras casas privadas para buscar el cariño privado, el cuerpo desnudo privado y nuestras manos privadas de tanto
*no alcanzaremos a desprivarnos
*quizás nuestros hijos o nuestras muertes puedan girar los ojos hacia sí mismo y sus otros mismo
*quizás la noche también gire y se vuelva todo noche
*y una hoja corte nuestros rostros insomnes
*y nos mojemos la cara con una bendita suerte
*que brille nuestro futuro
*para salir de nuestras casas privadas
*de nuestras bocas privadas de tantos besos
*de tanto caminar que se vuelve un trampa
*de tanto ruido que suena en las muelas, en la vida de nadie
*a veces romperíamos la carne para ser una leve rasgadura
*para podrirnos en la calle
*que el frío nos hiera la ropa
*y saldríamos desnudos a las placas azules que se instalan en la espalda cuando uno se sube al barquito de la calle de noche
*quizás
*y las piezas se destruyan, y los muros, y la gente
*que se haga pedazos todo
*todo roto
*todo rojo, lleno de la sangre de miles
*y se haga todo sucio
*quizás esa sea la libertad

Rau Volví dice:
*ay
*Estaba pensando en dar vuelta los ojos,
en mandar a mi hijo fuera y pensar en mí
como una manera de librarme de todo
de mis culpas y mis felicidades
claro que lo estaba pensando
sobretodo, cuando dejo que me suenen los hombros
cuando esucho en plomo peso de mi cuello
soñando caer en la almOhada cerca de mí
de mis madres en niña
de mis padres en muerte
de tanto que quise
y que hoy vuelvo a intentar
*Y quizá, como de seguro sé
*me quede vacía en otra noche sola
mirando la foto del retoño
envidiándolo una vez más
por la madre que no tuvo
esa madre que me obligo a ser yo misma
que me desangro implacable
inconsecuente de verdad
Yo quisiera,
temblarme en las ternuras,
pero algo quiero
algo quiero quiero quiero
Es que la libertad me llenó los ojos de nada también
y las cadenas me exigen porqué
más tiernos que aquella nadamia

No encaja

2010-05-22T03:19:00.000-04:00

No encaja mi trenza bajo la lengua
de esa amante que me mira por sobre su sonrisa.

Hoy sí que te beso, hoy sí que me levanto de
la silla y te como los pies
naranjas bajo el círculo.

Es el cero que nada por entre mis sienes el que se atreve
a denostar las ilusiones que bajan por mi estómago hasta mi principio,
solamente podría decirle a los pájaros negros que se posan en el pasto de la gran casa.

Tal vez este día sea el último, mis dos hijas
se hacen un nudo. Quizás la esfera caiga entre tus piernas
y una morada certeza vuele entre las nubes de este espacio que se ahoga
en la lógica.

Soy sueño en un momento, cuando la carne estaba hecha de carne podíamos tocarnos a vista de todos y no en la tina de metal que se pudre en el centro de mi corazón.

Hay rizos, mi trenza asustadiza que aterriza en el polvoriento suelo rojo
de este grito que se me sale de entre los poros para decirte que hoy
ni ayer es lo mismo desde tus senos o
desde tu dura guatita
o de tu prominente.

No hay comida, no hay gansos perdiéndose la película
de ese cuadrado de cemento que te hace tu hija
y esa palabra que se repite desde tus amores del origen para hacerse velas en tu entrepierna
que es mía. En ese paso del puente con grandes mandíbulas hacia tu garganta es que trago yo mismo mi inocencia de verte desnuda frente a la multitud y traspirarnos la grandeza de decir que me equivoqué contigo, que no eres lo que yo me imaginaba y pensaba que eras.
Hoy te saca la vida una pequeña fantasía que no es más que espectáculo y las voces se hacen un estruendo que baja desde el suelo hacia los cables de goma y metal y electricidad. No hay tantos animales muertos en esta escena como los que en nuestra piel podría decirse que se hacen cuerpo.

Ahora bien, lo más probable es que tu cuerpo de esta otra mujer me envuelva y coma de mis encías por un rato, mientras juego a que no me importa ser lastre.

Una cinta

2010-04-27T01:18:00.000-04:00

Sólo a veces llevo una cinta roja
en mis caderas, mientras
el viento hace las tareas
de planificar mi suerte entre las vidas que aún no ahogo.

Y es que voy acortando las caras de los viajeros que me desacompañan tanto,
no quería moverme tanto ni quería hacer estragos la corbata de mis sienes.

No podría, no podría.

Soy una luz bendita que se encoge en tus palabras gotas de sangre
e n la repisa y en tus uñas muertas de frío, no huyo de mis sarcasmos y espero esta velada junto a la noche misma
entre las esperas de una vida.

Solamente una cinta me vuelvo en el agua que estruja tu
poblada muerte y tu rabia que ahorca mis espesos mareos
dentro de tu boca que
sabe a robos.

El costo

2009-11-22T05:06:00.000-03:00

Cómo habría de decir la noche
que su junta ha desvanecido el largo camino que supone
la liberación.

No se trata de contar, de decir cuánto. Eso sería un decir, una explicación
de clases, de cómo se mueve tu mano en la mesa mientras cambia
el sonido de nuestras gargantas.

la cosa es cómo hacer que sea un hombre y una mujer, cómo tomarnos en el voltear
toda la risa hacia dentro y hacer de la rabia un mar de ruidos que estremezcan la vida

se me hacen obstáculos las voces que matan los pájaros, esas voces tremendas avanzando en el aire de los silencios en mi habitación, ese callar constante de mis almohadas solas, de mis compañías solas

el costo es un cuadro en el muro de una señora café, de su rostro diciéndonos que suramérica no existe, que murió nunca
¿nunca te ha entrado el humo en la cabeza, esa sensación de la muerte avanzando por las sienes al compás del avance de los dedos sin razón?

Callando contra

2009-11-14T03:48:00.000-03:00

Contra tu cara la bandera estrojas
las gajes indicios de un medio porvenir
hay pocos alcances en tu simetría defundada, redestructurada
no me sigan las manos y las pieles en su síntoma estropajo

somos cuatro en la mesa, pero cada ninguno
tiene un nombre perdido y me sangran las encias
y soy una muda ignorancia frente
a las fuerzas de las trompetas que caen desde las jaurías del cielo

y sólo a veces por despecho

Pájaro descolorido en la muerte

2009-10-13T19:41:00.001-03:00

Dormir en una tina de metal,
fría, sin nada que pudiera rescatarse, tomarse, asirse.

Las carnes frías en el mostrador y el vidrio seco, los pajáros
caen sin colores por los edificios.

Uno, otro, miles.
Un mar de pájaros que caen desde el aire que se hunde
sobre sus agujeros y la noche tiene las palabras de las noches.

Un vacío, el estómago que vomita los pájaros sin colores.

Ya no vuela, están muertos. Todos muertos y los colores se estrellan
en el cemento y las caras de la gente del mundo.

Son un millón de pájaros, un millón más que se lanzan a morir
el vómito los fierros en la guata

Soberbia serpiente me estrujas la sien, las malditas formas
de categorizarlo todo. de encajonarlo, de hacerlo una habitación, una pieza de museo

Eso pareciera que me envuelve: un cristal protegido por palabras que se hacen cargo de lo que soy hacia atrás.
Ex
Exprimir las extremidades, exponer extrañas maneras de extrañar. Porque la vida se hace puertas afuera.

Soy una siembra que se amaleza, que se distribuye a sus anchas por los vidrios quebrados de este edificio, de esta enorme masa que recibe enfermos, locos, muertos. Y su imperio crece y engulle, traga como un demonio.
En vano me hacia magias la patrulla de este compilado conchetumare de afluencias de niños perdidos, de balas, de gargantas y pieles que huyen de sí.

de esa boca que muerta

2009-09-21T05:25:00.000-04:00

Vo no sabí
No tení ni idea de cómo e´´ aitare

Un día te salen ganchos en las pies, en el cuello y se van estrechando
por todos los rincones de tu casa. Se suben a las escaleras y se hacen a sí
mismo una y otra vez.

Y hay gritos, que se hacen enormes, se retuercen. Suben y suben de volumen
y no puedo sino tragarme. No

·

Bésate la muerte
adónde irá a parar la coincidencia, la afinidad
contracara de la mala
no tomaré más de ese mal café
de esa boca que muerta
la besa la muerte
se besa a sí misma esa boca

Ciudad del mal camino, no haces
niun esfuerzo en proyectarme
ahora yo ni siquiera me veo a mi sombrita
parece que estos ejercicios me han salido gallinas en los brazos
y no puedo contener la risa estúpida de no saber cómo
es que ni llamas ni llegas a la plaza

excusa ñ

sigue leyendo...
las dolorosas palabras que sigo desde los silencioso se
hacen unos conchesumares en las polvorientas vueltas de todas
esas weas que avanzan
nada ahora parece ninguno
somos como una herencia de los 'como'
puro parecido weon,mal
hecho, no hay esfuerzo

Dos pisos se hacen hacia arriba, otra vez
otra vez
y en el cuarto de la hora de tomar té
vive ella

Jueves 27

2009-08-28T12:43:00.000-04:00

Es extraña la entraña que se hace entre nosotros, que
se va deshaciendo en nuestros cuerpos y que avanza entre mis gatitos.

Pero la vida nace de nuevo en las ubicaciones que cualquiera le encuentre.

No habrá figuras, no hay maltatros en un beso honesto.
No hay mensajes oscuros, ni pasados ni futuros.

Vengo apretando el freno, para que paren los hechos que están ocurriendo.
Santiago, ahogo de nuestras carnes, del dolor que se hace en mis estómago.
Un sonido, una bocina, una irresponsabilidad en lo alto.

No quiero el movimiento, los vacíos no se llenan hoy por hoy de manera inteligente. El arte se pretende una creación en el espacio, pero no sabe rellenar el vacío ni siquiera en los bordes. Aunque las hojas se caigan desde las esquinas de los departamentos, sin permiso de todas las autoridades del mundo.

Un viaje comienza con amarrarse las zapatillas, con hacerse cargo del propio peso en las sienes y de vender bien los sentimientos a quien los necesite. Varios elementos escuchando en la mente, las horlas entretejidas por mi mano azul. Mi ciudad se niega a darme asilo, a si quiera atrapar la gente bifurcada, al final se escriben cosas que no tienen utilidad en nuestro tiempo. Deberíamos correr con un grito rojo en la garganta y e pelo muy muy negro, mordiendo a todos esos chuchesumadres. El terror amparado por todas las lesas humanidades,

Cuantas veces

2009-07-24T01:42:00.000-04:00

Cuantas veces podría verte muerta, tantas.

Salir por toda Barrancas a tus golpes, a las voces que bajan desde las cordilleras
y suenan en mis patios.

Cuantas veces nacería fuera de aquí, en la maldición de la acción.

Papeles azules volando sobre mi pieza, pegándose en el techo y en los vidrios sucios de la cama muerta.

Cuantas veces el frío se hará nosotros y se vestirá con ninguna habitación que se pudre.
Tus cosas en el suelo, tus cosas en el suelo.

Somos pobres, pero no se trata siempre de lo mismo. Nunca más serán los ojitos de las niñas, nunca más se harán naciones en la noche.
Los nervios, los cigarros, los ocultos mensajes que se enrrollan en mi cara, la muda vida que te llevo dentro.
Cuantas veces cruces y piedras en las posas que se hacen en el pasto. Cuantas piedras arrojadas a tu pieza. Cuantas cabezas tienen que ser necesarias, cuantas protestas.

Hoy conmigo duerme la calma, la transpiración se me enfría sola, porque nunca vas a gastar tus pequeñas monedas por aquí. Y no me sirven ni los retos de mis madres, ni los de mis hijas, ni las consideraciones de mis hijas. Ninguna maldita inocencia se hará casa en estas calles.

Da lo mismo tanto, cuantas veces dará igual.

Las mujeres sin brazos dormirían en las vecinas.

La espera se sirve de algo cuando aún no vemos la propia libertad, cuando todavía se hace sangre en mi cuerpo. Pero cuando te busco, cuántas veces tendré que lanzarme de los edificios en llamas al vacío de unos cigarros mal encauzados.

En este mismo momento

2009-07-17T19:07:00.002-04:00

Nadie me ha muerto,
sólo saldré por los ojos sucios de los pobres
por las noches.

Nadie me ha muerto

2009-07-08T02:09:00.000-04:00

Liberarnos chuchá a chuchá del cristal,
desestorbarnos de lo esnob y
hacernos de verdad, de nunca morir.

Nadie me ha muerto y no me harán ninguna muerte.

Las ranas se toman las ciudades en doscientas venidas y
las mugres se vierten desde las orillas de las ojeras, desde la misma
sangre de mis vecinos del barrio.

Dame un puchito que nadie me ha muerto.
Dame unos besitos entre las salas, entre las alas, entre la sal;
me da lo mismo, quiero que me robes un poquito los fascismos.
Dame las casas bajas ajadas, rotas las ventanas hasta los plásticos,
los humos de todas
virus viruses
mocos y la pobreza, las caras de los niños que se parten de las cosas que no-tienen
la cosa se ha vuelto puro espectáculo
niuna concienca en las rejas de los desclasaos que nos sacan
las cosas que no-tenemos
hasta cuando me van a romper las cicatrices y la espalda se me van a seguir encorvándonos

Nadie nos ha muerto, todavía.
Nadie nos morirá, estamos seguros de eso y dame otro besito.

Sentadito ante la Nada

2009-06-27T03:09:00.003-04:00

Mírenme, sentadito ante la Nada.

Cómo conversarle, díganme, lo imploro, cómo decirle nada.
Cómo decirle Nada.

No sé si mirarle, si agarrarla del cuello y empujarla al vacío.
¿Caería la Nada al vacío?

Ya no se me ocurren maneras de enredarme, de volverme hacia ella y decirle nada.

Eres como la fiebre
y las costas se deshacen como las
manos de un amigo que
apenas se mueve o muere.

Y qué pensar, Nada,
si a ti no hay que tomarte del pelo,
eres pura guata.

Es clavar cigarrillos en el color.

Ansias, como decirles que no hay esperanza, que no hay nada.
O sea, Nada. O como chucha nazca.
Apágate burla, apágate
y ojalá sepas que quiero que seas mi hija, que completes
el círculo de las mujeres.
Me gustaría nada, me propondría tantas nadas ante ti, ante la mugre de las calles y las esquinas de los parques que se congelan en las frías mañanas de pudahuel y sus alrededores.
Sabrás, quizás, si es que te dan las nuevas, si acaso quisieras enterarte, si acaso tu espalda me busca un rato, si mi sexo no te hace llover la cara, si acaso te volvieras una llamada del mil ochocientos, quizás un traje, quizás seas arte de una gran fiesta, quizás en alguna galería, si acaso se diera el caso de que oyeras mi tos, si tan sólo oler fuera un sentido, si acaso los pisos no se abrieran en un sinsentido ordenado.
Acaso los brazos remaría, nadie lo sabe, no se saba Nada.
Ay, Nada, no quisiera decirte nada.
¡Ayayay! ¡Por la conchesumadre!

Y es que nada, el futuro se planea con la sangre, en un vaivén de los días. No hay futuro si no hay nada, o sea que Nada es mi futuro.
Quizás tendré zapatos, vida, ganas. Quizás. Quizás tenga Nada. Quizás nada.

Y es que te he pensado tantos años como una negación, Nada mía, y hoy eres una creatura,
una muerte entre mis hombros sin firmas. Y unos puntos se diluyen en las piezas de la pieza y unas formas atrevidas se comen la fruta de la mesa y de mi mesa, de mi mesa.

Pacos, filosofía no-contemplativa, foros, paredes rojas de ladrillos, necias, metafísica de las costumbres, la cuestión racional, edificios azules y blancos, edificio amarillo, sentido cosmopolita, universalidad, propiedad privativa, política de los nuevos cuerpos, concepción de era del hombre y su forma de entender su trabajo, el plan infinito, purgar los males en el té, el ruido estrepitoso en mis orejas, la tonta gana de seguir adelante, nacionalización, gritos en lo verde, absurdas huidas, imperiosas necesidades, después, malditos los minutos, el sentido de las cosas que se van a la mierda: todas puras weas ante la Nada.

muy muy nada

Las escalinatas de ciudad

2009-06-20T22:22:00.000-04:00

Las escalinatas son iguales a las escaleras, iguales las escalinatas a las escaleras.

Se parecen todas a todo, se parece el mar a la ciudad.

Las escalinatas de ciudad se parecen a las de mar.
Las escaleras de mar también se parecen a las de ciudad.
Se parecen las escalinatas al mar y la ciudad a la nada.

Parece que todo se parece y nada es escalinata.

Tengo rabia, las escalinatas desaparecerán y con ellas la nada.
Si no hay escalinatas no habrá ciudad, no habrá mar, no habrá gente
que me golpee con su aliento violeta ni grandes puertas arribita en el cielo.

Apuntaré cuatro pedidos. Así, cuando las escalinatas de ciudad desaparezcan
de todo ruido y las calles se empiecen a derretir, pueda seguir mirando donde hayan
atisbos siquiera de que alguna vez pude ver tus piernas subiendo aquella escalinata.

Los poemas, sin nombres

2009-05-14T02:53:00.000-04:00

Una casa deshabitada o decidida. Un poema no es para nadie o es de nadie. Alguien puediera atribuirse condiciones o alzar su nombre en un poema, pero a quién podría escribirle la muda histeria que se aparece en los poemas.
Es cierto, uno pone nombres y señas y máscaras en los poemas todos, pero las luces rojas se destacan y se suman a los bailes feos de las cajas grises de las calles de este Santiago.
Tu nombre, que es el nombre de todos, se hace partícula y se individualiza en las múltiples etapas de la carne que se deshace. Te nombraría ahora, pero porqué debiera develar algo que los poemas tanto reniegan. Personificar, coser, mientras las uñas se ensucian en el barro del pasto donde nos fumamos nuestras rejas.
Un bulto, un equipaje sucio se me vuelven las aspiraciones y todo trepida constantemente como para asirlo. Los buses, ese humo blanco de las reivindicaciones y la casta sapiencia de nuestra supuesta cosa.
El supuesto, el maldito supuesto se hace nombres. Se emancipa contra nosotros y constituye lo que nos agobia.
Déjame agarrarte, pero déjame. Poemas de estaciones mal paridas. Vengan ningunos, letras a los formularios.
Sí, postulece. Ahora, arriba, dos. No, así mejor. Todo nombre esconde la vaga idea de que lo sabemos y no tenemos chucha idea.
La garganta se me va a parir tres nombres, fruncida y ácida de las páginas que tenga que rellenar.
Lúcidamente, vamos a jugarnos la vida entera en una risa tonta. Con la rabieta de la misma jodida suerte, en un barco verde y saliendo los jugos por la nariz del entrevistado.
He perdido mi nombre, poema. Tú ni pierdes, ni ganas. Los poemas son sin nombres, porque estos matan.

Cuando tu vestido camina

2009-04-11T04:11:00.000-04:00

Sale la vereda muerta de envidias
y se torna una espiga,
tu vestido me
hace morir las casas
de las amigas pobres de la niñez.

El discurso se me adelanta a
la lengua y tu vestido camina
sobre ella.
Caminará constante, y tú con él.

Tu vestido incendiario
resolverá las ansias de matar las
instituciones.

Poema 05

2009-04-02T01:37:00.002-04:00

Se muere.

Un cisne se muere en medio del lago.

Un cisne violeta se muere en medio del gran lago.

Gracia azul + amarillo

2009-03-13T01:51:00.001-03:00

Gracia
azul+amarillo

Salen los dibujos desparramados
de las bocas y fuego
de mis compañeros.

El azul en el pulmón izquierdo y
el amarillo
en el pulmón derecho.

Suben por la mente hasta las techumbres
y urden su recorrido de mágicas luces.

Todos vamos con ellos,
somos todos azul+amarillo.

Dos hoyos en el piso

2009-03-08T00:36:00.000-03:00

Dos hoyos en el piso.

Uno claro, a la izquierda de las repisas;
el otro, encima del anterior.

Una y otra vez beben de sus cafés.

La tierra me trago con una cucharada
y se me llena la panza,
se me nubla la vista.

Ay, ven luego.
Se me desprenden la mano y la boca,
el ombligo de la mente se retuerce y me pregunto por ti.

¿Cómo y porqué llegué hasta allí?

2009-02-26T00:14:00.000-03:00

Venía bajando las crisis
en mis hombres y de pronto
se me resbaló la idiosincracia, se me
escurrió por todos lados.

Medio lado y medio por enterar,
las luces salen hacia las calles de San Pablo.

Corre las manos, córrete
las venas y muestra un poco.

Hoy te quiero un poco menos,
pero -sabes-
que quererse es un acto de presencia y
amarse no.

Vamos a ver que perdura entonces.

Las líneas negras en las hojas amarillentas

2009-02-05T03:43:00.004-03:00

Me explico: las hojas, cuando tienen líneas
grandes, puede -en ciertos casos- conforman los
llamados trazos
a veces, sin mayor explicación anterior
borran las cosas que se garabatean

Me sumo a la protesta, no voy
a pedirle nada por tragarme el
aire como siempre lo hago

no señor

Tamara en las palabras

2009-01-10T23:32:00.001-03:00

Léeme aquí.

Muro muto

2008-12-28T08:08:00.000-03:00

Caen los muros pintarrajeados.
Muto.
Mute.
Mente.

Pensar en ti

2008-12-28T06:28:00.001-03:00

Ayer.

(Del lat. ad heri).

1. adv. t. En el día que precedió inmediatamente al de hoy.

2. adv. t. Poco tiempo ha.

3. adv. t. En tiempo pasado.

4. m. Tiempo pasado.

5. m. pl. Méx. Períodos de tiempo pasados. Recordar los viejos ayeres.

de ~ acá, o de ~ a hoy.

1. locs. advs. En breve tiempo, de poco tiempo a esta parte.

me.

(Del lat. me, mihi, vulg. mi, casos de ego, yo).

1. pron. person. Forma de dativo o acusativo de 1.ª persona singular en masculino y femenino. No admite preposición y se puede usar como enclítico. Me oyó. Óyeme.

Aviso

La palabra puse no está en el Diccionario.

a¹.

1. f. Primera letra del abecedario español y del orden latino internacional, que representa un fonema vocálico abierto y central.

2. f. Fil. Signo de la proposición universal afirmativa.

~ por ~ y b por b.

1. loc. adv. punto por punto.

a².

(Del lat. ad).

1. prep. Precede a determinados complementos verbales, como el complemento indirecto y el complemento directo cuando este es de persona determinada o está de algún modo personificado. Legó su fortuna a los pobres. Respeta a los ancianos. El gato persigue a un ratón.

2. prep. Precede al infinitivo regido por un verbo que indica el comienzo, aprendizaje, intento, logro, mantenimiento o finalidad de la acción. Empezar a correr. Enseñar a leer. Disponerse a escapar.

3. prep. Precede al complemento de nombres y verbos de percepción y sensación, para precisar la sensación correspondiente. Sabor a miel. Huele a chamusquina.

4. prep. Precede al complemento nominal o verbal que es régimen de ciertos verbos. Condenar a muerte. Jugar a las cartas.

5. prep. Precede al complemento de algunos adjetivos. Suave al tacto. Propenso a las enfermedades.

6. prep. Indica la dirección que lleva o el término a que se encamina alguien o algo. Voy a Roma, a palacio. Estos libros van dirigidos a tu padre. U. en frs. elípticas imper. ¡A la cárcel! ¡A comer!

7. prep. Precisa el lugar o tiempo en que sucede algo. Le cogieron a la puerta. Firmaré a la noche.

8. prep. Indica la situación de alguien o algo. A la derecha del director. A oriente. A occidente.

9. prep. Designa el intervalo de lugar o de tiempo que media entre una cosa y otra. De calle a calle. De once a doce del día.

10. prep. Denota el modo de la acción. A pie. A caballo. A mano. A golpes.

11. prep. Precede a la designación del precio de las cosas. A veinte reales la vara. A cincuenta la fanega.

12. prep. Indica distribución o cuenta proporcional. Dos a dos. A tres por ciento.

13. prep. Ante infinitivo, en expresiones de sentido condicional, equivale a la conjunción si con indicativo o subjuntivo. A decir verdad. A saber yo que había de venir.

14. prep. ante². A la vista.

15. prep. con. Quien a hierro mata, a hierro muere.

16. prep. hacia. Se fue a ellos como un león.

17. prep. hasta. Pasó el río con el agua a la cintura.

18. prep. junto a. A la orilla del mar.

19. prep. para. A beneficio del público.

20. prep. por. A instancias mías.

21. prep. según. A fuero de Aragón. A lo que parece. A la moda.

22. prep. Da principio a muchas locuciones adverbiales. A bulto. A oscuras. A tientas. A regañadientes. A todo correr.

23. prep. Precede a la conjunción que en fórmulas interrogativas con una idea implícita de apuesta o desafío. ¡A que no te atreves! ¿A que no lo sabes?

a-¹.

(Del lat. ad-).

1. pref. Carece de significación precisa. Amatar. Asustar. Avenar.

a-².

(Del gr. ἀ-, priv.).

1. pref. Denota privación o negación. Acromático. Ateísmo. Ante vocal toma la forma an-. Anestesia. Anorexia.

pensar¹.

(Del lat. pensāre, pesar, calcular, pensar).

1. tr. Imaginar, considerar o discurrir.

2. tr. Reflexionar, examinar con cuidado algo para formar dictamen.

3. tr. Intentar o formar ánimo de hacer algo.

MORF. conjug. c. acertar.

ni ~lo.

1. expr. U. para negar el permiso para hacer algo.

~ mal.

1. loc. verb. Ser mal pensado.

sin ~.

1. loc. adv. De improviso o inesperadamente.

pensar².

1. tr. Echar pienso a los animales.

MORF. conjug. c. acertar.

en.

(Del lat. in).

1. prep. Denota en qué lugar, tiempo o modo se realiza lo expresado por el verbo a que se refiere. Pedro está en Madrid. Esto sucedió en Pascua. Tener en depósito.

2. prep. sobre¹. El rey le ha dado una pensión en la renta del tabaco.

3. prep. Denota aquello en que se ocupa o sobresale alguien. Trabajar en bioquímica.

4. prep. Denota situación de tránsito. En prensa. En proyecto.

5. prep. por. Lo conocí en la voz.

6. prep. Luego que, después que. En poniendo el general los pies en la playa, dispara la artillería.

7. prep. Denota el término de algunos verbos de movimiento. Caer en un pozo. Entrar en casa.

8. prep. ant. con. Alegrarse en una nueva.

en-.

(Del lat. in-).

1. pref. Toma la forma em- ante b o p. Frecuentemente forma verbos y adjetivos parasintéticos. Empalizar, embrutecer, encapado. Significa 'dentro de' o 'sobre'. Encajonar, enlatar, embotellar, empapelar, empastar.

ti.

(Del lat. tibi, dat. de tu, tú).

1. pron. person. Forma de 2.ª persona singular en masculino o femenino, común a los casos genitivo, dativo, acusativo y ablativo. U. siempre con preposición, y cuando esta es con, se dice contigo.

hoy por ~ y mañana por mí.

1. expr. U. para manifestar la reciprocidad que puede haber en servicios o favores.

y¹.

1. f. Vigésima octava letra del abecedario español, y vigésima quinta del orden latino internacional, que representa un fonema consonántico palatal y sonoro. Su nombre es i griega o ye. En algunas áreas importantes, como el Río de la Plata, se articula generalmente con rehilamiento. Cuando es final de palabra se pronuncia como semivocal; p. ej., en soy, buey. La conjunción y se pronuncia como consonante cuando la palabra anterior termina en vocal y la siguiente empieza también en vocal; p. ej., en este y aquel; representa a la vocal i si está entre consonantes, p. ej., en hombres y mujeres; y adquiere valor de semivocal o semiconsonante cuando forma diptongo con la última vocal de la palabra anterior, p. ej., en yo y tú, o con la primera vocal de la palabra siguiente, p. ej., en parientes y amigos.

ORTOGR. Estas variantes fonéticas no modifican la grafía de la conjunción y.

y².

(Del lat. et).

1. conj. copulat. U. para unir palabras o cláusulas en concepto afirmativo. Si se coordinan más de dos vocablos o miembros del período, solo se expresa, generalmente, antes del último. Ciudades, villas, lugares y aldeas. El mucho dormir quita el vigor al cuerpo, embota los sentidos y debilita las facultades intelectuales.

2. conj. copulat. U. para formar grupos de dos o más palabras entre los cuales no se expresa. Hombres y mujeres, niños, mozos y ancianos, ricos y pobres, todos viven sujetos a las miserias humanas. Se omite a veces por asíndeton. Acude, corre, vuela. Ufano, alegre, altivo, enamorado. Se repite otras por polisíndeton. Es muy ladino, y sabe de todo, y tiene una labia...

3. conj. copulat. U. a principio de período o cláusula sin enlace con vocablo o frase anterior, para dar énfasis o fuerza de expresión a lo que se dice. ¡Y si no llega a tiempo! ¿Y si fuera otra la causa? ¡Y dejas, Pastor santo...!

4. conj. copulat. Denota idea de repetición indefinida, precedida y seguida por una misma palabra. Días y días. Cartas y cartas.

y³.

(Del lat. ibi).

1. adv. l. desus. allí.

tus.

1. interj. U. para llamar a los perros. U. m. repetida.

no decir ~ ni mus.

1. loc. verb. coloq. no decir palabra.

sin decir ~ ni mus.

1. loc. adv. coloq. sin decir palabra.

Aviso

La palabra palabras no está en el Diccionario.

Proudhon - Qué es la propiedad

2008-12-21T04:52:00.000-03:00

o, es decir, el ser vivi
la cualidad esencial d
mal que vive en socieda
en una palabra, sistem
condiciones: ¿cuáles
ciedad humana? ¿Qué

decir con las filósofo
oz celeste e inmortal, u
todo hombre al venir
el grito de la concien
to, la inclinación de la
n entendido; o bien es
la razón práctica, la c
s una atracción pasion
o, pero es perfectamen
es diez páginas más, l

omenzada.
ón hizo que de tiempo en tie
n a los reyes, lo que obligó
egítimos, y a los otros como
mente a los nombres, porque
portables. Toda monarquía p
ible de gobierno, pero legítim
n, ni el sufragio universal, ni
ón de la religión y del tiemp
orma que se manifieste, el g
surdo.
, para conseguir la más rápi
es, busca la regia. En su orig
angible; es su padre, su amo
más obediente es y mayor y m
rige. Pero el hombre, cuya l
s órdenes de sus superiores,
ontra la autoridad, un princip
en que el hombre trata de ha
un rebelde. Si obedece, no p
o es justo, a su juicio, puede
y que el individuo es rey de
girle y no le ofrezca como g
na mayoría; porque, más o m
a en mayoría, y el imprudent
s.

¡Oh Dios de libertad
y de igualdad!

Foucault - Las palabras y las cosas

2008-12-21T04:49:00.000-03:00

mos tomado la costum
ecidas? ¿Cuál es esta
determinada por un e
puesta por contenidos
ta de ligar las consecu
e ajustar y de empalm
e, nada más empírico
n de un orden de las
guaje más fiel y mejo
ia que no nos dejem
de formas. Y, sin em
podría muy bien ace
as por razón de tal o c
ra la más ingenua de
na distinción que no
la aplicación de un c
—una definición de lo
r las semejanzas y las
fectar tales segmentos
ferencia y por debajo
para el establecimiento
lo que se da en las c
n la cual se miran en c
o ser a través de la rej
je; y sólo en las casil
ofundidad como ya e
de ser enunciado.

suficientemente privile
orden de las cosas, para
ara que la moneda, si e
lenguaje. Lo que el álg
signos y, en particular,
stitución y manifestació
Sin embargo, existe una
ación sea el lenguaje esp
n el discurso natural d
erencias, una de las cu
signos verbales de los d
a permite distinguir la t
e los precios.

bre su relación con lo im
se esbozó primero a tra
edida misma en que h
riori y el motivo trasc
oso parentesco, la vecin
s análisis empíricos del
r una reducción al cogi
n ontológica. Bajo nu
cesa de desanudarse e
sar suyo, y una ontolog
primacía del "pienso".

George Lucas o Georg Lukács

2008-12-10T04:45:00.000-03:00

recisamente en los más
as novelas cortas de Sol
de la "demostración de lo
"descripción verídica de
(ibíd., pág. 8) y, en parti
de los campos de conce
mbolo de lo cotidiano" (
e concentración cualqui
.). De inmediato, Lukács
en un principio: "Sin rev
o del presente" (ibíd.).

ra una exposició
modo drástico en
inos ontológicos
as formas de ser
u distinción resp
kács, 1981: 11).

cualquier drama es burgués, porque
burguesas y porque las formas de cu
determinadas por sus formas» (1912

Belle EPOC

2008-11-25T01:10:00.001-03:00

La gran ciudad cae tendida
en su grotesco humo ceremonial.

Estamos ensimismados en una nube
de esferas que se derriten.

Las volutas se nos han
apoderado, se han
constituido como constituciones.

Tú me preguntas con los ojos tiznados
y escupes tu tos sangrante.

Y una vieja grita que en las calles hay pura anarquía, mientras
construye su viaje a casa por la ordenada democracia capitalina.

Tramaa

2008-11-20T16:54:00.004-03:00

Suelto el cabello

cabalgando el aire tibio

y nulo de los veranos de los pobres.

Casi se levanta tu vista y me quema

porosos los ojos en una nube

súbita rosa y arqueada.

Sueltos en la caída desde tus balcones y sobrevolando la irradiada

vista que no termina por fructiferar.

No se sabe nada, el plato ha quedado

pasado y

las naranjas, las cosas enterradas en las veredas

de tu villa salen al camino.

Pronto ahogaré tu voz, en

un salto.

Sueltos tus dientes entrarán en mi boca y

se escurrirán todos los muertos

por los ríos. Por los verdes ríos.

Cantan en tus veladas las humos de

los terrones y los insectos se procrearán interminables.

Bifuminado.

Madrugada

2008-10-02T03:25:00.000-04:00

El dolor de la espalda es
una furtiva y extraña manera de
escindir un rato las moscas, que son -a su vez- vicios
actuales que surcan
las habitaciones todo el año.

La mano fría sigue en si sitio, muy debajo
del codo y de las alucinaciones
que sostuvo en la tarde
con los amigos y las manzanas en
la manzana verde.

Trago la saliva y la lengua se me estira hasta el corazón
o algo así me parece.

Las hojas son las mismas de todos los días y
se me transforman al llegar al ojo. Tengo
ruido visual parece.

No entiendo muy bien, pero al
parecer un frío como de la avenida se ha venido
a instalar en mis piececitos. Ahora yacen azulosos de frío, y
los niños en la calle mueren con
la ternura de Gabriela.

Se mueren los gatos en el suelo y
en el suelo nacen los gatos. Pero estos gatos
nacen nuevos y se hacen a la vida en un disparo
de esos que corren por las calles.

La mesa continua instalada isla.
La mia cabeza se sumerge en días futuros con tu cintura
en mis manos.

Bajo las colinas en una desesperada espera y me fugo
a las habitaciones de en medio.

La edad de tus palabras

2008-09-26T03:16:00.000-04:00

La edad de tus palabras
es siempre incierta.

Te topas con la brisa y ellas se aceleran.

A veces, cuando
el polvo del patio sale por
mis ojos, te
buscas pretextos
en mi lengua. Y me secuestran las ganas.

Tu voz antifazada
me retrae el instinto y
las mesas se ponen redondas, menguantes.

La edad de tus palabras me enlibertan.

Interrupción telefónica

2008-09-22T13:05:00.001-04:00

El aparato vuela por mi angustia
y me reclama con que se
repite y se repite.

La onda se pierde, se ha perdido.

Hago un montón de listas,
calle abajo y fotocopias y
tu cintura está perdida en Bolivia.

Teléfono, señorito instrumental,
permítame desinterrumpirlo y
saltar de mi cerámica vista a la
orilla de la manga de su chaleco mora.

Por favor, operadora,comuníqueme.

Son unos

2008-08-08T14:19:00.001-04:00

En la mitad

de la espalda

hay tres opciones contigo.

A veces -las menos-

decido.

Son unos conchesumadres,

son unos hijos de puta a veces.

Algo a las cerocuatro con veintiseis a-eme

2008-06-15T04:19:00.003-04:00

El pez con un estómago de nueces en mis pieces y la vida que me recorta. Tú, por ahí, en las frías salas y yo sé que esperándome. Con la pancita hinchada y los pieces no.

Tengo una sensación muy extraña que quisiera contarte: es como de pasos en el rostro, de pequeños pasos. Tengo esa extraña sensación de un día en tus brazos, de un día en mis brazos, recostado. El gas y las letritas que se van haciendo borrosas, añosas y pesadas. Mañana a la -un poco- mentira y a la -tan poco- certeza.

Los poemas, para nadie

2008-05-12T13:48:00.002-04:00

Los poemas son para nadie, para que no los tome nadie y nadie haga nada. O los tome nadie y/o no haga nada. Y el movimiento debe volverse una sucia reivindicación. Las frutas parece que se extirparon y hacerlas nacer es como una locura, ¡no!, es una tontería. Pero como a nadie le interesa puede dar lo mismo. Y si da lo mismo, pues entonces valen igual. Ahora bien, si vamos a ponerle nombre, pues pongámosle uno bueno o uno bien raro. Quizá una palabra al azahar. Me importa una raja. Las manos se me enfrían igual escribiendo poemas de tal o cual cosa. Un café, un cigarro y listo. Y el humo de tu boca que he perdido. Una caja o dos. Eso hay que tener. Una caja o dos, y tomarse todo su interior. Esto, claro, dentro del poema. Todo lo anterior es dentro del poema. Quiero llenarme el hocico de 'ninguno', de 'nadie', de 'no'. De todo eso aprehendible, de todo eso asible. Como el olvido y lo reciento, o el olvido de lo reciente. De algo que se nos cuela por entre las mangas del chaleco y no lo vemos hasta que estalla en el suelo en miles de cristales. No sé, quizá reventarme la nariz en un poema. O hacer poemas para la sangre que corra. Para esa que es de ese rojo muy rojo, pero que no se ve tan roja mirada así como de reojo. Quizás agregarle un dado, una sortija o un árbol. Los poemas están llenos de árboles. Me carga releerse, analizar los poemas desde esa perspectiva tan siútica. Y es que a veces los poemas crecen solos y meterles mano es artificioso, aún para los artificiosos "poetas" (bien entre comillas ellos, oye).

Las imágenes me enredan un poco. Son como fantasmas, como figurillas de porcelana.

¿Dónde estarás Milay? ¿En medio de cuál poema?

Una cama muerta

2008-05-12T13:36:00.002-04:00

Una cama muerta en medio de la sala. La mirada atónita con el ojo acónito. Un retazo de las cosas que se me habían soltado. Sí, es verdad, se me cae un poco la semilla y mi pecho quieto se lamenta tanto. Prístino chocolate que se revuelve en mi interior. Las murallas la miran desconsoladas. Las ventanas se apartan, con desdén. Los dibujitos en la sala me odian, me buscan por encargo de muerte. Y el bolso... El bolso tirado en la mitad de mi vida. Ya no sé cómo deslizarme, cómo me excuso conmigo mismo. Siento un hilito tirante en el pecho. Las hebras de la cama muerta. Son las hebras de la cama muerta. De la cama muerta. De una cama muerta.

Un rato sin

2008-05-09T17:18:00.003-04:00

Un rato sin los pies, sin la desvencijada manera de vestirnos. De revestirnos y trasvestirnos. Un rato sin ti, sin tu dientes que me comen la amargura de los días fósiles. Un rato sin. O muchos.

Calle y pantalón

2008-04-25T02:27:00.002-04:00

La barra de hielo me golpeó fuerte la nuca y me tumbó. Una vez abrí los ojos dime cuenta de tremenda hazaña: Sí, ¡viva la calle y el pantalón! Después, quizás tres o cuatro segundos, una de las mujeres se acercó y me judeó un poco. La saliva me saltaba entre salidas y precarizaba mi pecho, como esperando. Sí, que viva la calle y el pantalón, pero que no vivan sin voz.

Tres líneas en el suelo

2008-04-14T02:04:00.004-04:00

Tres pasos hay que dar como líneas dibujar. Una bien grande que se bifurque y una, continuamente. La segunda -o primera o tercera- es una que corra con las vendas al aire. Que salga de tus orejas y se instale, se divise. La pequeña, que se alza en medios, con yes por todos lados, quizás con tes o aes. Tres líneas que hace poco eran sólo una.

La posibilidad es meternos en la noche

2008-04-13T03:28:00.006-04:00

- “Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?” - “Sí”, dijo, todavía mirándome.

De La noche de los feos, de Mario Benedetti

Yo también me desnudaba. Su cuerpo tibio y sus dientes apretados contra mi ahogada esperanza, y sus nudos deshechos por toda la habitación jugaban con mis ideas en vaivenes. No sabía cómo pedírselo, cómo decirle algo. Ella de a poco se alimentaba de mi, de mi pecho, de mi lengua. Inhalaba de sí para apretujarme, para asirme con toda su tensión. De pronto su mano. Pude sentir que su mano era rosada. Juntaba sus dedos presurosa y tomaba mis anteojos, que ya me había quitado. Su nariz chocaba en calma con la mía y se dividía en dos. Su boca apretada me deshumanizaba de a poco y yo me iba transformando en ella. Sí, es como ustedes piensan, quizá no pasó nada. Tomé sus lágrimas y las mías y las guardé bajo al almohada. No sé si en verdad toqué sus manos rosadas. No sé... Ella no me dijo más nada. Sólo recuerdo que despertamos y aún había un poco de oscuridad, un poco de nosotros y la violencia de las ciudades. Es verdad, yo la acaricié. Pero no creo haberla rozado. No lo sé. Quizá no pasó nada.

Poema visual: De risa en dos patas

2008-04-13T03:25:00.001-04:00

Otra noche

2008-04-11T02:57:00.002-04:00

Otra noche masticando las venas del humo. Un pequeño gato se me sube a los hombros un rato y juega con mi pelo. Y tu pelo enredándose un poco en el mío, y saliendo disparado en todas las pestañas.

Si supieras

2008-04-06T02:34:00.003-04:00

Si tan sólo supieras o una bocanada de aire nos cerrara un rato las venas, se nos preguntaría la tarde o sucedería. La misma, la formación entre las lenguas que tanto salivan, la mínima estelita en las pisadas o en la lectura de las letras, la tradición toda o cualquier cosa que sea en adelante viene como preconcebida y me suena a tanto ruido. Me suena a sabido, y de indebido tal vez haya bebido un poco. Para tramar quizá haga falta un poco de falta, poblacionar las escandalosas vecinas de allá o de las carnes al aire. Todo a sangre fría.

Inerme

2008-03-29T22:05:00.003-03:00

Quizá esta tarde se lluevan las densas tardes que me acompañasen tanto. En adelante, quizá me caiga de los árboles o se esfume un poco y deje un tiempito a lo que me rodean, tal como he de quedar yo. Los higos, las brevas y la descendencia toda de las frutas que nacen en la carne harán espacio y podrás hacer vidrios, pequeños anillos en la tierra y devenir en mis espaldas. Quizá, inerme, salve.

Perderse

2008-03-23T00:35:00.002-03:00

Debes en cuando hay que perderse entre las cosas y andar. Los olvidos nacen y se evanescen como en el hielo seco. Perderse en subir las colinas y subir las colinas. Mientras en las luces caen luciérnagas, la extranjera deviene las llagas.

Comprender

2008-03-06T13:21:00.000-03:00

A veces no entiendo -casi no entiendo o casi siempre.

Las padres rojas y fucsias de las lomas en tu cuello.

Muchas veces no entiendo nada -entiendo nada o no entiendo.

Un momento para asirme o deshacerme en las calles.

Y si me preguntas, pues sí, busco entre tu seno un poco de entendimiento.

Para seguir entre las cosas que veo y las que mis no me preocupo tanto, porque ni estás un lo malo es que no siempre te puedo o que no tanto, pero sí me llega a para decirnos que después unos días, quizá menos por un par de cosas entonces todo siempre pero tú.

Desde acá

2008-03-06T13:20:00.000-03:00

Desde acá escupimos, sobremesa y carbón de mis dientes y mi sien, que nadie más hará de sus espaldas tu caminar. Fumando y con la coca en las rodillas no me interesa tu interés "desinteresado"

-anochecido y velado.

No quiero que metas tu lengua, porque sudamos latinoamérica desde el polvo de los huesos ida y vuelta y nacimos soles

-y solos.

Entre tu cama y yo

2008-03-06T13:17:00.002-03:00

Entre tus cosas; Entre tus pasos de

mujer de aquí pervivo un par de ratos.

Entre tu cama y yo hay una pequeña

invitación silente;

te llaman también

las sillas y la estantería, las sábanas, la almohada. La cama; yo.

Poema Visual: Asiento

2008-03-06T13:17:00.000-03:00

Temblor

2008-03-06T13:13:00.000-03:00

Siento desde las ramas de los árboles

hasta las

ventanitas entre tus vacilaciones unos modos furtivos de un

que sale desde los pies

de la tierra mísera.

Llega

2008-02-07T06:22:00.000-03:00

Que te traiga el mar con sus manos llenas y rotas, que figure tu grito inerme en las paredes de las calles jóvenes. Que traiga tus anteojos, tu lunar y tus labios y te envuelvan las esperas. ~ Una manta cubre la ciudad, y tú, tú no has visto mi rostro todavía, aunque ya me cuele por las ventanas.

Desde mi días

2008-01-29T06:05:00.000-03:00

Desde mis días no se ve tan lejano; ni las casas se levantan sobre la vista. Y si estallara y mi cuerpo saliera difuminado por la calles y las oficinas, sería un poco tímido y tal vez tonto. Recalaría en los labios que me acunen o que se revienten conmigo. Quizás te habite el sexo o los pies, sólo quizás. Y podría mirarte más allá del campo y las frescas avalanchas que me espantan. Hay unas furias, aunque inéditas, maneras de ser obsecuente y poco consecuente. Porque para disgregarse hay que tener los hombros firmes y dejar de estimar e interpretar. En el papel, salen encuentros a la medida de cada espejuelo sobre los de vida y obra.

En silencio

2008-01-29T05:49:00.000-03:00

Como toda maravilla, las cosas de este mundo se han de mover

en silencio

hay un giro a mis izquierdas, plenas invitaciones a lo meditabundo. Es el tiempo de los silencios y -en ellos- se pierde ese cristal

en las arenas

Quizás, después de este amargo barco con sus macetas colgando en todas las habitaciones, me salgan raíces por ahí, con cualquiera.

Nube

2008-01-29T05:47:00.000-03:00

Nube imperecedera, polvo en las camisas y los libros

del balcón y las esquinas.

Un día volverás, y mi fuerza cilíndrica te hará de nuevo y te envolveré desde tu matriz hasta los rojos fugaces que te salpican las vergüenzas y las mejillas. Un suave viento enarbolado y las aves grises, y todo el mundo girando de impaciencia.

El pañuelo es un mundo, verás.

Cerradas las búsquedas, habrás de tornar a lo que amistosamente nunca debiste violentar. Se caen las flores, los maceteros, tus senos y mi voz, que susurra como siempre tres palabras que siguen intactas.

Una banca

2008-01-17T03:45:00.001-03:00

En una banca se m e cayeron los secretos de varias canc iones en tus labios y en tu piel arena. Tus ojos cristales siguen llamándome con su satisfacción en las raíces.

Boca mar

2008-01-17T03:43:00.000-03:00

Te lleno en mi boca mar, pájaros que se regocijan en las -intentos de la nueva cosa y de la no-

Un hombre pasa y su sombra se lo come como con venganza.

Lana

2008-01-17T03:38:00.000-03:00

Entre las cuerdas que me dejan caminar por entre la fruta y las mesitas de la feria hay una risa instaurada. Lana en los puestos y en tu cabeza, las manos en la tina de baño deslizándose. El mar, mi amor por las gentes de suave caminar y tu llanto. Es tiempo de empezar, lana en mis brazos.

Poema corto

2008-01-07T02:45:00.000-03:00

;

Plato bajo

2007-12-31T21:11:00.000-03:00

Lentamente se dibujó su movimiento en las esporas de Eolo. Lento siguió atavíos de los hombres en su caminar, y dejó su rastro omnívoro. En las afueras de la mesura comensal quebró su espíritu el plato bajo.

Hablar de amar

2007-12-29T07:13:00.000-03:00

Ahora, para hablar de amor hay que revolverse las entrañas y sacar retorcidos espejos y minotauros. El amar es más simple, es un espacio y un momento. Ahora para amar hay que detenerse, culebrear, faenar, agarrar al otro por los pies y colgarlo en nuestros árboles. Amar es caminar los caminos, lavar loza junto a ti y hacerte el amor.

A ese hombre

2007-12-29T04:47:00.000-03:00

Es ese hombre. Su azucarado y las aves en el pecho nombre. Seguimos en ese ciclo y somos, del jovencito afrancesado -no servil-, son ombre.

Arrepentirse

2007-12-29T04:38:00.000-03:00

Arrepentirse es perder,

es caer

anquilosado en las caras de la desazón. Hoy, hoy me arrepiento un poco,

porque a veces

el caracol no me da para seguir girando. Querendola, a veces te pido perdones y no

lo sabes nunca.

No quiero evitarme caído, no quiero revolver las manos y hacer marañas con mis bigotes de viejecito añoso.

Yo pierdo y caigo y muero y no soy el que sabe de las cosas un sinfín de naciones encandiladas. No quiero que me mueras. No quiero morirte más...

[y arrepentirme.

A tu cansancio

2007-12-28T23:45:00.000-03:00

A tu cansancio lo observo, lo copulo desde mi hombros para mis adentros. Mujer de la sonrisa de lengua roja y ojitos negros, niña de las casas del rededor, saltaste un día de las techumbres, abrazaste lo chilotitos nicaragüeneses y derrumbaste la sierra en el Perú. Son las manos féminas, fusileras y nocturnas las que exploten mi suramérica. Las sangres saltarán temprano por sus sienes señoritos de la "libertad".

Dedicado a María Concepción, la Conce.

Zumbando

2007-12-28T03:35:00.001-03:00

Zumbando abejas las pasan detrás mio.

Un número, un numero, un numeró: todos espranzaditos de no sé qué, si no hay futuro, no hay mamá.

Una cabra cae cerro abajo y la encuentro boquiabierta parloteando mi nombre a escondidas.

Eso sería, después me dirás que me atas y quizá qué cosas, afable te diré que fumo de los ojos que me das.

En un cuarto

2007-12-28T03:24:00.000-03:00

En un cuarto de minuto, en el cuarto de atrás,

en el cuarto día de ese extraño mes, supo de las mayúsculas palabras con las que sepultaba las raíces de su bolsita del té.

En un cuarto, exánime, hexagonal y sexuado, tomó sus carnes y se las echó en el hombro: quiso caminar.

Una mesa

2007-12-27T03:37:00.000-03:00

En la mesa,

donde residen las virtudes de toda una familia,

cayó la noche de tus vuelos. Cubiertos y descubiertos cayeron apilados junto a ti, como rodeándose de tus evidentes faltas de todo.

En junto, casi dormida y siempre presta, tu hermana cocía las legumbres como de costumbre.

Trova

2007-12-26T03:23:00.000-03:00

Trova que eres nostalgia toda, pequeño sol en las ramas jardines y en la cocina con mi madre. Te me cuelas por la espalda y naces prendida como de amores vastos y lunares en mi rostro. Saliste emancipada, regia, entre las aves que corrían muertas por las selvas. De tus ojos nacen las ya nacidas.

Tabletitas

2007-12-18T02:31:00.000-03:00

Tabletitas multicolores me funden las orejas y difuminan los rostros lápices. Unas máscaras caen por las escaleras, rotundas, antropófagas. Oh, cigarrillo. Púdreme los arbolitos y haz el amor con mis entrañas de joven. Una mano enorma se dibuja entre los edificos y tú coges tus pequeñas muestras de senectud y te marchas sin beber del trago que habríamos solicitado. Nótese la de groserías que vuelan por nuestras cabezas de pie. Tabletitas dancen este lúcido compás: yo y mi ciudad.

Para comerte el mar

2007-12-18T01:04:00.000-03:00

Para lo que hiciste y comerte el mar has de necesitar ventanas muy grandes en la base de tu cabeza e imaginación. De un modo u otro, las oceanas formas y las oceánicas formas se distribuyen en las memorias y no se vuelcan dentro del plato de las imaginerías que haces con tus manitas tan suaves. La mayoría de las veces es necesario entender. solo - suelo - sola Las menos no hay para qué.

Se caen en el trayecto número catorce

2007-12-14T17:31:00.000-03:00

Se caen las virtudes y de las manos se me cae todo, una y otra vez, por querer asirlo. Pareciera que siempre quedo en nada y con las penas me voy corriendo por las plantas de este sucio veredal. Nazco como de imprevisto en todas las lluvias de verano y me como la Patria, me como a Dios y a todo yo. ¡Por la conchetumare! A veces, ya no quiero de trabajos, ni de verdes lazos en las calurosas tardecitas de mi vida. No, no quiero ver más ojos que encandilen, ni que me revuelvan las ilusiones en el caminar confuso. No, no quiero más piel ni músculos, no quiero tener ojos ni puertas. No, quiero volver a volver. el Trayecto dista tanto del efecto, de lo no abyecto y de lo recto.

Cae, se caen en el trayecto,

así como todas las cinco voces

con la boca rota, roja y en llamas.

Son las bocas -dientes lácteos- que habitan

mis brazos y las cosas todas

de mis rodeos.

Yo. Yo viviré.

Ardida

2007-12-14T17:26:00.001-03:00

La tapa del libro saltó conmocionada

Esfera,

esfera de mis noches.

como ardiendo tu cama, como buscándote desnudada. Hoy quisiera tomarte las manos, las manos y los pies, los pies. Y serán tus ojos ardidos la muestra de mi.

Cuando no me quieres

2007-12-10T02:40:00.001-03:00

Cuando no me quieres una bestia negra me come las piernas y mi deambular se vuelve confuso y áspero entre las manchas rojas de la piel. Cuando no me quieres un vaso se cae, un jueves se vuelve cualquiera y las miradas se entorpecen como buscándose en las nacidas vueltas. Cuando no me quieres sigo vivo, pero con las convicciones desbocadas y elididas de su devenir -que trasunta nuestros cuerpos-. Hoy, con los dedos un poco rotos, quisiera saber de dónde me caen las bestias tan grávidas. Y si las palabras pudieran conocer, entonces no serían las dos que todos esperan. Yo ya no resumo ni contengo, soy las palabras mismas en tus labios, en tu razón. Y no es que tenga alguna cosa porqué decir que no me quieres, hago letritas esa furia creciente en mi la boca de mis miedos.

Cómo amo

2007-12-03T03:57:00.000-03:00

Te quiero hombre y mujer, y te quiero porque las alegrías te salen rojas del pecho. Yo. Yo, no sé nada de amar. Todo lo que sé lo tengo en los pies, que comparten libres las ilusiones. Sé de las penas que te toman las hojas y te sacan el celeste de las venas. Sé de ellas, sé de los mares no resueltos y de tu cariño maltrecho. Yo no te dejo. Porque soy una crisálida en el vacío y me quedo a un costado, mientras los caballos corren y huyen despavoridos. Olvidaré la sangre, la saliva y el rencor. Seré de las plumas la cumbre y evocaré con silencios lo que no pude. Tú, máquina y sopores, vendrás a mi una y otra vez porque las calles caminan juntas. Un día, capullito, levantaré mis ojos florecitas amarillas y te tomaré para mostrarte el mundo llano. Resuelta te buscaré, cuando seas de los amores la primera furia. Y volveré a sumergirme en tus dádivas.

Dedicado a mis cuatro mujeres.

Cuando temo

2007-12-03T03:24:00.000-03:00

Cuando los miedos me pueden salgo de mis sienes disparatado, a tientas te busco, pierdo los estribores de las casas que habito de noches y me rindo unos segundos ante la infalible sonrisa de las preocupaciones. A veces, cuando las cosas se hacen casos, preferiría cumplir un par de promesas y volar rasante por los techos de nuestra ciudad. A veces, también, tengo ganas de amarte.

Me gustas libre

2007-11-29T03:04:00.000-03:00

Me gustas conmigo, no para mi. Y es que no te haré tomar de mis habitaciones para que vivas, te ofrezco del campo el cielo todo, abierto. Y si soy de silentes palabras, es para no encarcelar las faces, las fauces, los cauces y las causas. Me gustas libre, porque sólo así se me escapan los pájaros de los ojos.

Daniela

2007-11-22T03:04:00.000-03:00

Te irás o vendrás, suave, como tomada siempre por las aspas de tu vibrante corazón. Serás un sueño, una esperanza que se me quedó desde niño o la pasión que nunca pude. Volverás a mi con los ojos prendidos, con esos ojos que miraron fuerte y pisaron las calles de mi Santiago entumecido. Sonará el teléfono. Llamarás, tendré tus cartas y sabré que de angelitos llenaste los vacíos que algún día te tomaron de la cintura.

Dedicado a la Dani, que quiero demasiado.

Poemizando [o para seguir izando poemas]

2007-11-19T03:37:00.000-03:00

Para seguir poemizando subiré tres escaleras según mentadas instrucciones y me estremeceré con los ojos, porque son sin semen ni lágrimas [¡salte de la blio-blio!] Para seguir poemizando cantaré seis tiru-rirú y dos avechuncho chin chon chan mitonche milonche y la malacatonche. Para seguir poemizando reiré con todos los poemas escritos, porque en todos hay de hombres. Para seguir poemizando cultivaré letras en el patio, para que no me falte ninguna a la hora de inmediatos reflejos asumir. Para seguir poemizando utilizaré los ' ;O ' , los ' :D ' y los ' :) ' para definirte el sinfín de multiesencias que me salen de los oídos cuando te escucho y cuando me haces la vida con tu cuerpo. Para seguir poemizando dejaré de repetir las mismas estructuras que me cautivan. Para seguir poemizando me subiré a las esquinas de las calles rojas y les dirá todas sus verdades. Para seguir poemizando no resistiré a tu tristeza y me soltaré el pelo fresco y tomaré tus ojos cristales para guardarlos en mi pecho. ... Tanto me queda para seguir poemizando que se me alegran las noches.

Poema Cien

2007-11-11T16:13:00.000-03:00

Y él me rompió el pecho y las manos; y ella explotó lucífuga en otra canción; y qué más da. Soy el viento, soy la pupila libre o roja o de azul líquido. Y me salgo de las naves y me salto de las naces y me salvo de las nadies. Para abrir tus puertas, mujer del mañana-hoy, romperé las calles todas y desangraré todas las meditabundas noches y será la palabra 'ven' en tus labios la que me nazca la vida.

Agua cenizas

2007-11-04T01:22:00.000-03:00

Tengo de agua cenizas embadurnada la cabeza y los labios salpicados de tu mejilla-despedida. Salgo con las manos-flores y las libretas se revuelven todas en mi habitar.

Quisiera

2007-10-31T13:10:00.000-03:00

Hoy se me cayeron dos árboles de un libro, y las veintitantas hormiguitas se pasearon como de costumbre. Quise decirte decir, y no pude poder. Quisiera tomar tu salinas manos y tus ojos con aros cristales y asirme a ellos.

Me afirmo

2007-10-17T12:16:00.000-03:00

En esa escalinata izquierda, me afirmo con las uñas ensangrentadas. Corren las niñas por mis costados, y yo estupefacto -estúpido, estupendo-. Salgo expulsado de tus sienes y la cosa sigue intangible, como un beso furtivo que falta o una sucia tarde. Mi gata me araña y me enternece.

Deuda

2007-10-06T22:55:00.000-04:00

Debo un par de promesas. Empiezo mañana por --------- toda, de una sola vez. Salen las mesas corriendo y mi cama se hace menos ancha. Quiero un vino frío, quiero que saltes enajenada. Quiero que zumbe, señorita, como avispas enrojecidas.

Que haga-n- lo que quiera-n-

2007-10-02T00:06:00.000-04:00

Que te cubra-n- con mil caras, Tú, que no me orta. Que s y el mismo, sí, el te sa e desde tan o. Que no te imp -nunca más- lo que te ola roja del mar f áneo. Que haga-n- lo que quiera-n-, qu tu vacío y mi cilíndrica uerza han de caer. Que los cielos callen su ruido infectado, inmisericorde, y que esos viajeros callen al unísono cuando salte de este apasionante texto.

Unos dibujos (11 - 41)

2007-09-24T00:19:00.000-04:00

Hoy vuelves a dibujar pequeños círculos en la hoja de papel. Quiero que los pintes, de a poco.

Luna a pleno día

2007-09-21T20:33:00.000-04:00

A veces creo en Dios. Y que la luz se vaya por los ríos toda, y las vidas se ralenticen, y que mis manos mientan, y que las casas de los tontos se pudran en las colinas que olvidamos a diario. A veces te miro a los ojos. Tengo un par de secretos, que nunca te callo. También tengo un par de sexos, de besos y de versos con rima. Tengo encabalgamientos, retruécanos y una que otra imagen exquisita que no vale de mucho si no la miras. Yo soy ateo, poeta yo soy -éste es un buen palíndromo-. Creo en Dios cuando te miro a los ojos -y esa es mi mejor sinécdoque-.

Dedicado a Fabrizio Badilla, uno de mis mejores amigos.

Por las noches (10 - 41)

2007-09-21T03:57:00.000-04:00

Por las noches suelo leer o escuchar algo de música, mientras las raíces siguen creciendo en este bar y yo tomo el último vaso. Todas las noches.

Cerrado

2007-09-18T03:06:00.000-04:00

Cuando cierro las venas una mirada me invade y no sé si mirarla a los ojos o a sus finos tobillos. Sale de una luz desgastada de la habitación y corretea las ventanas. Con su aire me levanto y con las manos quemadas arqueo su espalda. La cilíndrica fuerza quisiera retomar, y adentrarme contigo otra vez.

Permanente (09 - 41)

2007-09-12T11:27:00.000-04:00

Quisiera permanencia en tus colores, que pintes cada habitación de orgasmos. No más miedo instantáneo que se prepara con agua fría, ni tres cucharadas de vientre. Quisiera un día abofetearte con la mirada escalofriante de un ¡no lo hagas más! Si bien encontrar galletitas me parece plausible, el dulzor que no se sale de la boca se disfrutará todo. Y si me viste desfallecer cuando te lo gritaba con las cometas en el aire es porque soy tu reflejo mal parido. Plausible estar, ineludible ser.

Plato frío (08 - 41)

2007-09-09T00:02:00.000-04:00

De los errores se deja jugar un lindo sueño, un pequeño momento de risita. En el fondo de mi ojos, un plato frío que no sé si comer. Sigo en el café, esperando las naranjas en un papel.

Dolor de espalda (07 - 41)

2007-09-06T03:34:00.000-04:00

Tengo dolor de espaldas, de las veinticuatro que me persiguen. Una molotov me prende las celulosas e intempestivas imágenes cuadriculadas. La vivaz furia de tu manto sagrado aún me apetece y no soy capaz; la música que modifica in situ mis cáscaras. No más paréntesis, quiero las bocanadas de humo todas. Sado tomo la ninguneada cara de "rap sám on". Las muelas ya no me mastican la faz, ni soy hombre de -elitista y absurda rima- paz. Tomo una eferalda con una esesperanza y la uno a Mi (la-paz-soy).